Oasis

Un. Dos. Tres. (4/4)

2009-11-19T14:14:42Z

Tres días.

Tres putos y jodidos días.

Tres días en los que el sol no brillaba y la lluvia no hacia más que caer sobre la tierra, ahora convertida en un barrizal.

Tres días en los que no había salido de la casa de Bobby, hasta donde él y Ellen le habían llevado a rastras. Iba de la cama al cuarto en el que el viejo cazador tenía el cuerpo de Dean, tumbado sobre una mesa. Allí pasaba la mañana, la tarde y parte de la noche, pasando la mirada desde el cuerpo sin vida de su hermano hasta la ventana cubierta por oscuras nubes.

Tres días sin comer.

Tres días malviviendo… o mejor, sin vivir, porque aquello ni era vida ni era nada.

Tres malditos días.

Y la verdad, es que todo hubiera sido más fácil si hubiese sido capaz de llorar un poco más. Pero era inútil. Sam ya estaba seco por dentro.

Bobby y Ellen ya no sabían que hacer, qué inventar, qué intentar para que Sam salieran de ese oscuro túnel en el que se encontraba metido por su propia voluntad. Era horrible para ambos ver como el joven se iba perdiendo día tras día, sin que ellos pudieran hacer nada para evitarlo.
Pero, ¿qué se puede hacer para salvar a alguien que no quiere ser salvado?

Las noches fueron pasando y los días fueron sumándose hasta llegar al tercero.

Tres.

Tres.

Un.
Dos.
Tres.

El tres es un número importante. No me preguntéis por qué, ya que ni yo misma lo sé, pero así es. A los antecedentes me remito:

Las tres hadas madrinas.

Los tres deseos del genio.

El tercer hermano menor que se queda con la princesa del cuento.

La tercera puerta que siempre te lleva a lo que buscas.

La tercera prueba que has de pasar para triunfar…

Lo cierto es que, pensándolo, la frase “las ocho hadas madrinas la concedieron maravillosos dones” no parece casar muy bien en un libro infantil. La princesa se haría mayor antes de que ellas se pusieran de acuerdo en qué dones concederle y quién de ellas lo haría.
El tres es una buena opción.

La lluvía caía de lado cuando Sam notó como el aire se cargaba de electricidad. La sensación fue parecida a la de una corriente de energía estática, que hace que los pelos se te pongan de punta. Fue desagradable, pero hizo que Sam saliera de su estupor, dándole tiempo suficiente para mirar a Dean incorporarse en la mesa, cogiendo aire compulsivamente antes de empezar a toser. Poner a funcionar los pulmones tras tres días de inactividad no es algo agradable, que digamos.
Por su parte, Sam estaba anonadado. No sabía si quedarse donde estaba o avanzar a zancadas hasta la mesa.

- Sammy. –Susurró el mayor.

Los ojos verdes, perdidos y asustados de Dean decidieron por él. En tres zancadas (nos gusta el tres, ¿recordaís?) Sam ya estaba al lado del rubio, pero tan sólo llegó para tomarle en brazos y evitar que cayese de la mesa al desmayarse.

- ¡¡Bobby!! ¡¡Ellen!! –Gritó desesperado a la vez que levantaba a Dean de la incómoda mesa de madera.

Se oyeron pasos rápidos, y tras la puerta aparecieron los dos cazadores, empuñando armas, por temor a un ataque imprevisto. La boca de Ellen formó una “o” al ver a Sam.

- ¿Qué..

- Está vivo. –Respondió el castaño a una pregunta a medio formular.

Bobby se acercó a comprobarlo, logrando que Sam frunciera el ceño, ¿qué pasaba? ¿acaso creían que se lo estaba inventando o qué? El viejo cazador se volvió a la mujer y asintió.

- Es cierto.

- Oh, cielos. –Murmuró la mujer, tapándose la boca con una mano. Luego reaccionó y volvió a ser Ellen.- ¿qué hacéis ahí pasmados? ¡Llevadle a uno de los cuartos!

Obediente, Sam salió corriendo escaleras arriba, hasta la cama donde él había hecho como que dormía las últimas noches y depositó con sumo cuidado su preciada carga. Luego, simplemente se le quedó mirando, como si se tratase del mismísimo David de Miguel Ángel. La más pura perfección sobre la faz de la tierra…
Y estaba vivo…
No estaba seguro de sí debería ponerse a llorar o a saltar de alegría. Pero eso pasó a un segundo plano cuando observó al cuerpo de Dean temblar. Su reacción fue pegar un salto hasta el armario, tomar una de las mantas allí guardadas y cubrir a Dean con ella. Después su mano navegó por el corto pelo de su hermano.

Dios. Qué difícil era todo.

¿Reír o llorar?
¿Saltar o quedarse inmóvil, vigilante del sueño de su hermano?

Vigilar. Velar a su hermano toda la noche si era necesario. Protegerle de cualquier sueño extraño y cualquier pesadilla. La paz en la que Dean estaba inmerso no sería destruida por nada. Sam se encargaría de cuidarla. Vaya sí lo haría.
Con esas, optó por sentarse en el sillón que había al lado de la ventana, no demasiado lejos de su hermano ni demasiado cerca, para que pudiera respirar.

Sam llevaba tres días sin dormir, por lo que no se le puede juzgar cuando cayó rendido en un profundo y relajado sueño antes de lo que esperaba.

_______________

Ellen y Bobby siguieron a Sam escaleras arriba, pero se quedaron en la puerta cuando el moreno depositó al rubio con todo el cuidado del mundo. Se miraron y se entendieron sin pronunciar palabra alguna. Era el momento de Sam. Ellos dos no pintaban nada allí.

Ellen bajó las escaleras seguida de Bobby. Abrió la boca para decirle algo, pero un ruido desde la cocina les puso en alerta.
Se acercaron a la carrera y abrieron la puerta bruscamente, para pillar a quien fuera de improvisto.

- Así sólo lograrás dejar una marca en la pared.

La niña oscura estaba sentada de rodillas sobre la silla, mirando sin mucho interés una revista que Ellen había dejado abierta cuando Sam gritó.

- Hola, Eve.

Ella alzó la cabeza, dejándola caer levemente hacia un lado. Mirándoles en esa posición, Bobby sintió un leve estremecimiento.

- Dean Winchester ha salido del Infierno. –Informó la niña, sin apenas una nota de interés en su voz.

- Acaba de llegar. –Respondió Ellen.

- Eso está bien. –La niña pasó la vista de uno a otro, dando la impresión de que tenía ambos frentes localizados y que calculaba cada uno de sus movimientos.- He cumplido mi parte, quiero lo pactado.

~Flash Back~

Acababan de convencer a Sam para que fuera con ellos hasta la casa de Bobby. Lo habían dejado en el cuarto en el que solían dormir los dos hermanos cuando ocupaban la casa del cazador. Al final, después de horas de charla infructuosa, intentando que la razón tomara el control de la cabeza de Sam, este había caído exhausto en la cama. Fue la última vez que le vieron dormir más de tres horas seguidas.
Mientras tanto, los mayores se reunieron en la cocina, sopesando las opciones que tenían para intentar salvar a Sam.

- No va a salir de esta.

Bobby alzó la cabeza de su botellín de cerveza para posarla en la mujer, que miraba, con aire cansado, por la ventana. Quiso gritarla. Decirla que dejara de decir estupideces, que Sam era un chico fuerte y que se repondría. Puede que le costase más o menos tiempo, pero finalmente acabaría aceptando la realidad.
La dura y cruel realidad.
No dijo nada. Sabía que Ellen tenía razón.

- Ellos… su relación…

- ¡Oh, por Dios, Bobby, dilo de una vez! –Gritó Ellen.

El hombre calló.

- Has visto como le miraba. –Dijo Ellen, sentándose en la silla libre, quedando enfrente del hombre.- Sabes al igual que yo que Sam no aguantará mucho tiempo. Un día se levantará y se dará cuenta que Dean nunca volverá y… lo peor de todo es que él no querrá continuar y…

- ¡No lo digas, Ellen! –Bobby se levantó de un salto.

No. No quería oírlo. Eso nunca. Sam no haría algo semejante. Sam nunca haría algo que le…

- Llevase al Infierno de cabeza. –Respondió Ellen por él.

Lo que vino después fue la idea más descabellada, absurda y estúpida llevada a cabo por dos mentes cuyos juicios estaban total y absolutamente nublados: llamar a un demonio.

Los libros hablan de oscuros seres de la noche que se dedican a torturar y a matar gente. Pero no hay muchos que tratan sobre los que buscan cosas. Unos buscan a los ricos para hacer tratos con ellos y enriquecerles a cambio de algo. Otros iluminan a los artístas, para que su propia vanidad sea retratada en forma de poesía o retratos.
Luego estaba ella.
Bobby leyó una vez algo sobre ella. Un demonio que se interesaba por los amores que no tenían futuro, que eran malos y que siempre traían consecuencias horribles para todos lo que les rodeaba o alguno de los enamorados. Ella no hacía nada, tan sólo miraba como se desarrollaban los hechos y cuando el telón iba a caer, daba un veredicto.
Puede que gracias a ella, Romeo y Julieta acabaran lejos de Italia, tomando un barco rumbo a una tierra en la que nadie les conociera.

La invocación se llevó a cabo esa misma noche, amparados por la luna nueva y la oscuridad que les envolvía. Las palabras precisas, las ofrendas adecuadas y todo empezó.

- Hace siglos que nadie me llama.

Los cazadores se giraron para enfrentarse con algo que, desde luego, no se esperaban. Una niña pelirroja y no muy alta les miraba desde una distancia prudencial. Vestía de blanco, contrastando con la oscuridad reinante y su carácter malígno.

- ¿Eres Eve? –Preguntó Bobby sin contemplaciones. La niña oscura torció la cabeza antes de asentir levemente. – Queremos hacer un trato.

- Un trato. –Repitió ella.- Consiste en que uno pide y otro da a cambio. Yo no quiero nada… así que…

- Nosotros pedimos. –Cortó rápidamente Ellen.

- Estoy bastante confusa –reconoció la niña oscura-, no soy uno de los que dan riquezas o ese tipo de cosas y creo que vosotros tampoco queréis eso. ¿Qué deseáis?

- Sacar a Dean Winchester del Infierno.

La niña oscura frunció el ceño. Dean Winchester, Dean Winchester… había oído hablar de él. Los demonios le nombraban con asco, como sí escupieran la palabra. Ella pasó su vista de uno a otro, intentando averiguar que era lo que querían. Se dio por vencida.

- ¿Y qué puedo hacer yo? –Preguntó mientras se alisaba la parte del vestido a la altura del vientre, mostrando que aquello no la interesaba en lo más mínimo.
- Vendió su alma a cambio de salvar a otra persona… -comenzó a explicar Bobby.

- ¿Qué me importa a mí eso? –Le cortó la niña oscura, alzando su vista hacía el viejo cazador.

- Lo hizo porque le quería.

- Según tengo entendido, al que salvó fue a Sam… Sam Winchester. –La niña se acercó a ellos, con paso lento y una media sonrisa en los labios.- Salvó a su hermano de las garras de la muerte.

- Fue un acto de amor. –Comentó Ellen.

- Le salvó porque era lo único que tenía –siseó la niña oscura, tornando sus ojos de color azul eléctrico y mostrando así su naturaleza oscura-, eso no es amor, humanos, es egoísmo.

- No es verdad. –Replicó Bobby.- Dean quería a Sam con toda su alma…

- Eso se puede comprobar. –Dijo ella.

- ¿Comprobar, qué? –Susurró Ellen, más a Bobby que a la niña.

- Que es verdad.

- Dean fue al Infierno para salvar a Sam, ¿no te parece bastante prueba eso? –Atacó la mujer.

- Los valientes destacan por sus actos estúpidos. –Fue la respuesta de la niña oscura.- Pero ahora eso no nos importa. Hablemos de negocios.

Ambos cazadores temblaron levemente ante el tono de la niña oscura.

- Si es verdad lo que decís, sí Dean ama con toda su “alma” a Sam, tal vez no merezca estar donde está. Pero sacarle de allí no va a ser gratis.

- ¿Qué quieres? –Preguntó Bobby.

- Quiero sangre. Quince litros de sangre. –Ante la mirada de los cazadores, la niña oscura torció el labio, adivinando lo que pensaban.- De cerdo, de cordero, de recién nacidos… me da exactamente igual. Tan sólo tenedla preparada en tres días.

Ellen miró a Bobby con una leve sonrisa en el rostro. Parecía que lo habían conseguido. Habían logrado hacer un trato y que ese demonio les devolviera a Dean. Eso también significaba que Sam se salvaría…

- Sin embargo –la voz de la niña oscura cortó el positivismo acumulado-, si Dean no ha hecho esto por salvar a Sam y su acto fue movido por su propio egoísmo, el alma de Dean Winchester se quedará en el Infierno para toda la Eternidad… y las vuestras le harán compañía.

Bobby iba a abrir la boca en señal de disconformidad, pero la mano de Ellen, cogiéndole por el brazo, le frenó. Se volvió a su compañera, que le dedicó un leve, pero seguro, asentimiento.

- Está bien.- Dijo el viejo cazador volviéndose a la niña oscura.- ¿Cómo lo cerramos?

- Las palabras, humano, las palabras ya han hecho todo.

El trato fue cerrado y la niña oscura desapareció en la noche.

~Fin Flash Back~

Y ahora, la niña oscura estaba sentada en la mesa de la cocina de Bobby, mirándoles con la cabeza torcida y un gesto de profundo aburrimiento, mientras que el alma de Dean Winchester descansaba dentro de su cuerpo en el piso superior.

- Oh, cielos. –Comentó ella con tono casual.- No estaréis rememorando viejos recuerdos, ¿verdad?

Bobby le dedicó una mirada fría a la niña al tiempo que Ellen se acercaba a la nevera y la abría para sacar de ella un gran tres tarros de plástico de cinco litros, que dejó caer sobre la mesa. La niña oscura esperó pacientemente a que los tres estuviesen colocados antes de ponerse de rodillas en la silla y abrir el bote que tenía más cerca. Metió la mano como sí buscara un caramelo. Al sacarla, los goterones se deslizaron por su brazo. Alzó la mirada hacia los adultos mientras se llevaba un dedo a la boca y degustaba su sabor. Frunció un poco el ceño.

- Sangre de cerdo. –Susurró.- Hubiera preferido de bebé, pero cuando no hay pan…

Les dedicó una sonrisa antes de desaparecer para siempre de sus vidas.

___________________________________

Lo primero que Dean sintió al despertarse fue el agradable tacto de las sábanas contra su piel y el delicioso aroma que desprendía el suavizante de las mismas. Abrió los ojos y giró la cabeza para descubrir que la niña oscura no le había engañado. Ya no estaba en el Infierno, sino en uno de los cuartos de la casa de Bobby. Quiso comenzar a reír como un loco.

Estaba fuera.

Estaba Fuera

¡¡ESTABA FUERA!!

Dios, que bella sensación. Cerró los ojos, dejándose embriagar por todos los olores diferentes que se hallaban rodeándole en ese cuarto. Pudo distinguir el olor al aire fresco de la mañana y sonrió levemente ante el olor de la humedad que lo acompañaba. También al aroma de muebles viejos y al ya dicho suavízate.
Pero había algo más… Algo que conocía demasiado bien, pero que no acababa por ubicarlo. Algo dulce y a la vez ácido. ¿Podía se el olor de una colonia o tal vez un after-shave?
Dean no lo supo hasta que se dio la vuelta y vio a Sam dormido en el sillón. Fue algo inconsciente, un acto que le salió desde dentro, sin meditación alguna. El rubio se levantó de la cama, pese a que sus músculos se tensaron y, si hubieran tenido boca, hubiesen gritado. Cuando se levantó de la cama, casi cayó de bruces al suelo, pero en el último momento Dean fue capaz de mantener el equilibrio.

Cuando llegó hasta el sillón, lo único que pudo hacer fue dejarse caer al suelo y acomodarse entre las piernas de Sam, colocando su cabeza sobre una de las rodillas del pequeño.
Se quedo así por un rato, acurrucado, sintiendo el calor que desprendía el cuerpo de Sam y sintiéndose protegido bajo el gran cuerpo de su hermano Puede que sonase estúpido, pero después de estar en el Infierno por… Dios sabría cuanto tiempo, lo único que quería hacer era quedarse allí sentado, sin mover un músculo.

Sam dejó los brazos de Morfeo con una leve sonrisa en el rostro. ¿Cómo iba a estar después de haber recuperado lo que más quería en el mundo? Echó un leve vistazo a la cama y su corazón se encogió totalmente cuando no vio la figura de su hermano allí recostada. Iba a ponerse a gritar, levantarse de un salto y volverse loco (por partes o todo a la vez, ¡qué más daba ya!, pero un leve peso sobre su muslo hizo que nada de eso pasara. Sam bajó la vista para encontrarse la rubia cabeza de su hermano apoyada, descansando tranquilamente.
Todas las preocupaciones que Sam pudiese albergar desaparecieron en ese mismo instante, y en su lugar, el pecho del pequeño de los Winchester se llenó de por completo de calor. Dejó navegar su mano entre el pelo de Dean, dejándola moverse libre por el cuello de este y dibujando la forma de su dentadura.
Dean movió la cabeza, colocándola en la postura precisa para poder mirar desde abajo a Sam.

- Hola. –Susurró el mayor de los Winchester.

- Hola. –Respondió Sam, sin apartar la mano de la cabeza de Dean, que cerró los ojos, dejándose llevar por la sensación cálida que proporcionaba la caricia.

- Estaba asustado. –Reconoció Sam, dibujando con sus dedos los gruesos labios de Dean.- Te fuiste sin que me dieras la oportunidad de decirte muchas cosas.

- ¿Cómo qué?

Palabras. ¡Que bellas y maravillosas son las palabras! Las palabras tienen poder, pues una vez dichas, deciden el curso de los acontecimientos, pero en ocasiones son fastidiosas y sumamente aburridas, por lo que es necesario tomar otras medidas. Los suaves labios de Sam Winchester sobre los de Dean fueron la mejor opción que se podía tomar.

Sam tomó suavemente en brazos a Dean y lo depositó de nuevo en la cama. Se tumbó a su lado y se acurrucó junto a él, sin dejar de darle besos en la cara manos y brazos, logrando sacar alguna que otra risilla tonta al rubio.

- No te vayas nunca más, ¿vale? –Rogó Sam, en un susurró, a la oreja de Dean.

- Nunca.

_________________________

La caverna estaba iluminada por la tenue luz de las antorchas, que vibraba provocando cambios en el tono de la luz.
La niña oscura miraba la pared extasiada, esperando, tal vez, una señal que la indicara cuando tenía que empezar…

¿Empezar? ¿A qué?

Una corriente de aire frío la hizo estremecerse.

- Todas las buenas historias merecen ser contadas. –Susurró a la brisa mientras mojaba el dedo índice en uno de los botes de sangre fresca y comenzaba a escribir en la pared.

A LOS SEIS MESES DE NACER SAM WINCHESTER, SU MADRE FALLECIÓ EN UN FATILICO ACCIDENTE EN LA HABITACIÓN DEL INFANTE, ENTONCES…

FIN

Un. Dos. Tres (3/4).

2009-11-18T15:06:14Z

Sam estaba derrumbado en el suelo. Dean yacía entre sus brazos, con el rostro tranquilo y relajado. Era como si estuviera dormido. Una lágrima calló sobre ese rostro inexpresivo, Sam la recogió con el dedo índice, demorándose más de lo necesario en aquel contacto. Fue en vano dado que en pocos segundos, más lágrimas caían sobre la cara del rubio.
No podía más. Se sentía estallar.

- No quiero que te marches. –Susurró Sam.- Y no quiero que me dejes sólo. Esto no es justo –Sam dio un largo suspiro antes de volver a hablar, antes de confesar- , no tenías que marcharte. No, aún no. No podías irte sin saber… sin decirte que… que… que…

No podía decirlo. Las palabras se agarraban a su garganta y se oponían a salir y ser pronunciadas. Cerró los ojos fuertemente, tomando todo el valor que había ido acumulado durante años.

- Que eres tú lo que más quiero. Y sin ti, la vida es un cero.

Fue pronunciarlas y sentirse totalmente vacío. Ya no había nada.

Nada.

Ningún secreto oculto durante años.

Ninguna frase a medio terminar.

Ninguna situación embarazosa que había que corregir de inmediato.

Ya no quedaba nada. Absolutamente nada.

Cero.

El llanto hacia que Sam se agitara, y con él, el cuerpo carente de vida de Dean.

Una sombra desde la oscuridad giró sobre sus talones para irse, dejando ver el reflejo de lo que parecía una tela blanca iluminando la oscuridad.

________________________________________________

Hacia mucho tiempo que no veía a la niña oscura. Sus visitas, siempre eran incómodas e inquietantes, pero ahora se notaba su falta. Dean echo un rápido vistazo a su brazo derecho, viendo de refilón la larga cicatriz que iba de la muñeca hasta el codo. Se curaba, lentamente, pero escocia. Levantó la vista a la entrada de la caverna, y se sumergió de lleno al recordar la sensación de calidez que sentía cuando Sam le curaba los golpes y las heridas hechas durante la caza. Casi se le imaginó sentado a su lado, retirando con sumo cuidado los restos de tierra y polvo que estaban pegados a la sangre. Se obligó a dejar de pensar. Los ojos le picaban demasiado.
Fue cuando la vio.

La niña oscura estaba balanceándose en sus pies, sin apartar los ojos almendrados de él. Su aspecto indicaba a Dean que se encontraba meditando algo.

- ¿Sabes cuál es el mayor poder que existe, carne?

Dean frunció el ceño. Después de sus charlas, había descubierto lo mucho que le gustaba a la niña divagar, comenzar a hablar sin dejar claro a donde quería llegar. Parecía que esta iba a ser otras de esas amenas charlas.

- Sorpréndeme.

- Las palabras, carne, las palabras.

La niña oscura se aproximó a él y sacó un puñal de empuñadura plateada. Lo colocó a la altura de sus ojos, dejando a Dean deleitarse con los brillos rojizos que el reflejo de las antorchas producían en su filo.

- Es un verdadero problema que aquí no tengamos tinta, ¿no crees? –comentó ella como sí tal cosa.

- ¿Qué?

Con un ágil movimiento, la niña oscura hizo un tajo, de izquierda a derecha, en el cuello del rubio.
¿Qué se siente cuando a uno le rebanan el pescuezo? Gran pregunta, Dean aún no sabía por qué no lo había probado antes. Le había cosido los párpados, arrancado el corazón, atravesado la piel con pequeños punzones y apenas unas horas le había hecho cortes por todo el cuerpo. Pero aún no le habían degollado. ¿Qué se siente? Nada en especial, aparte de que la frase “se ahogó en su propia sangre” tomó sentido para él.

Mientras la sangre manaba del cuello por la maltrecha camisa que llevaba, la niña oscura le observó sin un ápice de misericordia en sus ojos. Tras unos segundos que parecieron una eternidad, ella colocó su mano derecha sobre la herida, a modo de cuenco. Cuando comenzó a rebosar, situó la mano libre sobre la herida. Dean sintió el mismo frío que la vez anterior, pero también como el dolor empezaba a remitirse. La niña oscura retiró la mano y Dean notó que ya no manaba la sangre.

Después de que consiguiera su rojiza tinta, ella giró sobre sus talones y avanzó hasta la pared de la caverna. Dean la observó analizarla, como si estuviese buscando un hueco marcado anteriormente. Cuando lo hubo encontrado, mojó el dedo índice de la mano libre en la sangre que llevaba en la otra. Escribió una única palabra.

- Estarás de coña. –Exclamó Dean.

Ella volvió la cabeza parcialmente, alzando una ceja con expresión interrogante.

- No. No lo estás.

- Deja de hablar, carne, y ven aquí. –Le espetó ella, como si la voz de Dean fuera el zumbido de una mosca, molesto y constante.

- No puedo, niña gótica.

Ella volvió a mirarle interrogante, por lo que Dean rodó los ojos y movió los brazos haciendo sonar las cadenas metálicas que lo mantenían amarrado a la pared. La niña oscura torció levemente la cabeza antes de levantar un poco el labio, formando una pequeña sonrisa.

- Esas cadenas no existen. Nunca han estado ahí. –Dean la miró confuso.- Piensa, carne, ¿qué hay más divertido que torturar con armas blancas?

Era otra de las preguntas retóricas que la niña hacía, así que Dean calló esperó.

- Jugar con vuestras mentes. Recuerda que te lo advertí, en el Infierno, nada es lo que parece…

- Espera, espera… a ver sí lo he entendido. Me estás queriendo decir que las cadenas existen porque yo creo que existen…

Automáticamente, Dean chocó de bruces contra el suelo. Si no hubiese estado en el Infierno, es bastante probable que se hubiese roto la nariz del golpe, pero con lo estaba, tan sólo sangró un poco. El Infierno es así de chulo.

- Vaya, no vas a ser tan rubio como pensaba, después de todo.

Dean dedicó a la niña oscura una mirada cargada de cierto odio que ella se limitó a ignorar olímpicamente. Se levantó pesadamente, sintiendo como la herida del brazo se abría a causa del esfuerzo. Se mordió el labio par mitigar el dolor mientras se acercaba a la niña y a su pared escrita.

- Muy bien, carne, vas a salir del Infierno. –Dijo la niña.- Tan sólo tienes que poner la mano ahí encima y pensar en las cosas que hay en la superficie. Cosas que te ataban a ese mundo.

- ¿Así de fácil? –No quería sonar desconfiado, pero estaba delante de un demonio que le estaba dando la llave para terminar con su estancia en el Infierno.- ¿Nada de recitar alabanzas en lenguas muertas? ¿Ningún sacrificio de vírgenes?

- No. Las vírgenes no nos suelen llegar. –Se vio obligada a añadir algún tipo de explicación ante la mirada del rubio.- Mira, carne, aquí las cosas pueden ser difíciles o fáciles. La mayoría, por no decir todos, cree que se sale de aquí a través de los caminos difíciles. Es una vieja creencia que yo respeto, pero que me parece estúpida. Así que opto por los fáciles. Ahí tienes la puerta a Kansas Dorothi, haz chocar tus zapatos rojos y lárgate con Totó de una vez por todas.

Puede que ni los métodos ni las formas fueran del gusto de Dean, pero había algo en la forma de hablar de la niña oscura que le llevó a pensar que no le mentía. Colocó su mano sobre la sangre aún fresca y pensó en su mundo.

Pensó en cabellos castaños y largo.

Pensó en ojos grises.

Pensó en manos grandes que pudieran cubrirle el cuerpo de suaves caricias.

Pensó en labios depositando castos besos sobre sus labios.

Pensó en…

¿Sabes lo que se siente cuando juegas a aguantar la respiración en la piscina? Quieres ganar y resistes hasta el último aliento, hasta que te das cuentas que es imposible seguir ahí y, además, ya has ganado a Jimmy Summers y le has dejado por los suelo, por lo que nadas hasta la superficie. Ahora, recuerda la angustía que sufres por el camino. Recuerda el momento en el que rompes la barrera que separa el agua del aíre. Recuerda la primera bocanada que tomas, larga y profunda.
¿Lo tienes?

Pues Dean también.

_____________________________

Había pasado varios minutos desde que el alma de Dean Winchester había desaparecido, pero la niña oscura seguía mirando el lugar que el rubio había ocupado antes. Ahora tan sólo quedaba ella y la palabra de la pared.

Ponía SALIDA.

Un. Dos. Tres (2/4)

2009-11-17T21:02:03Z

Me estoy pegando con el Lj, porque se niega a hacer lo que una quiere, así que una ha decidido pasar de él. Es malo.

---------------------------------------------------------------------------------------------------

- No te quería.

Un. Dos. Tres.

Aún no le había dado tiempo a abrir los ojos cuando la voz de la niña oscura retumbó en su cabeza. Abrió los párpados poco a poco, sin fuerzas. Aquel día no había sido de los mejores. Uno puede considerarse afortunado al presenciar como sacan un corazón de su correspondiente pecho. Sin anestesia. Sobra decir que era suyo. Puede que fuese eso lo que le hacía estar un poco reticente a hablar con aquella niña demoníaca de mirada inquietante.

- Que te jodan.

- No, carne –negó ella, sonriente- al que joden es a ti.

Irrefutable. Punto para la niña oscura.

Ella esperó pacientemente a que Dean hablase. No lo hizo. Así que actuó como se supone que hacen los niños pequeños cuando quieren algo y los mayores no se lo dan: siendo jodidamente irritantes.

- “Al pobre pelele qué le daremos –comenzó a cantar suavemente-, al pobre pelele qué le daremos. Una tunda de palos que le matemos. Una tunda de palos que le matemos”.

Cuando finalizó la letra de la canción, la niña oscura prosiguió tarareando la melodía, haciendo que a Dean se le erizase el pelo. Aún no entendía como aquella niña podía ser tan escalofriante. Y eso que no hacía nada, sólo estaba sentada en el suelo, trenzándose el pelo y canturreando. Los ojos almendrados se quedaron fijos en él mientras proseguía con su cantina.

- “… una tunda de palos que le matemos… una tunda de palos que le…”

- ¡Basta! –Exclamó Dean a la desesperada.- ¿¡Qué demonios quieres!?

Para su sorpresa, la niña oscura se llevó el dedo índice a los labios, con la clara intención de que guardara silencio. Ella se giró a la entrada de la caverna y esperó unos segundos antes de volverse de nuevo a Dean.

- Hay palabras que aquí están prohibidas. Por tu bien te recomiendo que nunca más digas –la niña oscura movió silenciosamente los labios creando la palabra “demonios”.

- ¿Por qué?

- Cualquiera puede darse por aludido y te aseguro que no quieres conocerles. Pero eso no es importante. ¿Qué quiero? Quiero saber.

- ¿Saber? –Repitió Dean, sin entender.- ¿El qué?

- Por qué. –La niña oscura se levantó del suelo y avanzó, hasta quedarse a unos metros de Dean.

Un. Dos. Tres.
Un. Dos. Tres.

- Él murió. Yo vendí mi alma para salvarle. Ahora estoy aquí. Esa es la historia, no hay más.

- Eso ya me lo sé, carne –comentó la niña-, lo que quiero saber es por qué lo hiciste. ¿Fue egoísmo? ¿Un acto noble? ¿La búsqueda de la dichosa Redención?

Dean calló. ¿Por qué lo había hecho? No fue un acto noble, él no tenía que demostrar nada a nadie, ni tampoco una redención, ya que sus pecados estaban muy bien donde estaban, gracias. Sin embargo, ¿egoísmo? A veces creía que sí, pero otras no. Era egoísta por su parte el no querer quedarse sólo. No era egoísta al pensar que no era justo que le quitaran a su hermano. Que no era justo que un ataque por la espalda le quitase lo que más… no, no era justo, pero el sentimiento de un posible vacío sí Sam no estaba con él tampoco le parecía egoísta.

- Sorprendente.

El susurró de la niña oscura provocó que Dean saliera de su letargo, y que se enfrentara de nuevo a esos ojos almendrados que le observaban con cierta estupefacción.

- ¿Qué es sorprendente? –Preguntó intrigado.

- Que no le quieras. Sino que le ames totalmente.

La niña oscura se acercó a él lentamente, hasta poder colocar la palma de su mano sobre la frente del rubio. Dean sintió un escalofrío al notar el contacto de la niña. Muchos demonios le habían tocado, y ese contacto provocaba quemaduras. Sin embargo, la niña oscura tenía la mano como un témpano de hielo. Al retirarla, sintió cierto alivio.

- Diste la vida por él… la has dado desde siempre, sin esperar nada a cambio. Ni un triste reconocimiento. Ni un simple gracias. Cero. Sin embargo, algo tan poco significativo como una leve sonrisa provocaba que el bello se te erizara y que el cuerpo se te quedara frío, mientras escuchabas como una orquesta tocaba a tu alrededor…

- ¿Cómo sabes eso? –Preguntó Dean alarmado.

- … y cuando se marchó, el mundo se derrumbó y tú estabas dentro, viendo como todo se destruía. Volvió y regresaron las sonrisas, los pelos de punta, el cuerpo helado y la música imaginaría. Pero él murió y tú…

- Escogí la salida fácil. –Se apresuró a responder Dean. Una sonrisa entre triste se colgó en los labios de la niña oscura.

- No. Lo fácil es renunciar. Lo complicado es seguir. Y lo imposible es que, después de haber visto esto –la niña oscura señaló con la mano todo lo que había a su alrededor- sí tuvieras que elegir, volverías a dar la vida, por él, mil veces.

Dean no estaba seguro de cómo interpretar las palabras de la niña oscura, que permanecía de pie ante él, con lo ojos perdidos en un punto por encima de su cabeza. Era un gesto pensativo. El rubio sintió encogérsele el estómago ante la posibilidad de que tal vez estuviese pensando en la mejor forma de usar esa información para hacer más “interesante” su estancia en el infierno.

La niña oscura giró sobre sus talones y se marchó de la caverna, dejando solo a Dean.

Un. Dos. Tres.
Un. Dos. Tres.
Un. Dos. Tres.

... Continuará ...

Y por fin llegó

2009-11-17T20:38:18Z

No tengo nada en contra de ellos, salvo, tal vez que alguien se tiene que llevar la culpa después de dos días sin el irritante sonido del despertador. El inicio de la semana y la vuelta a la rutina es asfixiante y terriblemente molesta. Acaba el viernes y con él acaban los horarios y la vida regida por el reloj, pero el lunes supone el retorno a la celda horaria y a la aburrida y sofocante rutina.

Pero aún así, todos los días tienen algo nuevo. Alguna grata sorpresa que hace que una pequeña sonrisa se vaya formando en tus labios.

Una llamada de un conocido.

Una buena respuesta por parte de la gente de la cafetería.

Un beso un poco más largo y apasionado de lo normal.

Un profesor que falta a clase y, en consecuencia, una hora libre que no esperabas.

Descubrir que las hojas de los árboles se han puesto de acuerdo para alfombrar la acera y que el otoño al fin aparece.

Sí, sin duda esto es lo mejor de un lunes.

Cada cosa a su tiempo

2009-05-31T10:59:10Z

Yo flipo.

Ni en negativo ni en positivo. Tan sólo flipo.

Ayer estaba comiendo con el telediario y salió un reportaje sobre la Feria del Libro que hay aquí, en Madrid. Decían lo de siempre: que hay mucha gente, que hay muchos libros, que hay muchos autores… lo de todos los años.

Sin embargo, esta vez me llamó la atención que comentaban que un niño de unos nueve años había escrito un cuento. Chachi, me dije, al tiempo que me moría de sana envidia. Hicieron un reportaje a los satisfechos padres, que, encantados, señalaban que su nene era un proeza, que devoraba todos los libros que caían en sus manos y, decían llenos de orgullos, que con tan sólo seis añitos, el peque se leyó el Señor de los Anillos.

Aquí ya sí que no me moría de envidia. Ni la más mínima.

¿Cómo puede un niño de seis años leer el Señor de los Anillos?

Es algo que no soy capaz de explicarme. Supongo que es porque soy una defensora a ultranza de que cada libro tiene su edad. Yo también tuve seis años. Yo también era una de esos devoradores de libros (y aún lo soy, a mucha honra). Pero me leí el Señor de los Anillos cuando ya fui más grande, porque los seis años es para leer la serie azul del Barco de Vapor, los libros de Manolito Gafotas, Coleta la Poeta, Macarrones con Cuentos y Cuentos en Verso Para Niños Perversos.

Creo firmemente que cada uno puede leer lo que quiera a la edad que quiera, pero no creo que un nene de seis años sea capaz de entender toda la trama del Señor de los Anillos, ni la suficiente paciencia para hacerlo. Mi primo pequeño tiene nueve y pilló Eragon. Al mismo tiempo le di el primero de Manolito, y al poco dejó abandonado a Eragon.

Cada cosa tiene su edad. Yo no sería quien soy sin Manolito, sin El Zarapito Plateado. Yo crecí al tiempo que lo hacían Artemis Fowl y Harry Potter. Son cientos los libros que me han hecho que adore la lectura y que sea capaz de enamorarme con Jane Austen y Stephenie Meyer; de pasar miedo con Stephen King y Joe Hill; de perderme por mundos locos con Terry Partchett o, más serios, con Laura Gallego; de apreciar el teatro con Zorrilla, con Buero Vallejo y con Valle-Inclán, y la ironía con Christopher Moore; encogérseme el corazón con la poesía de Lorca o de Becquer; ser incapaz de soltar el libro y necesitar seguir leyendo con Stieg Larsson.

Eso es lo que creo. Y lo creo firmemente.

Sobre los grupos de Críticos y tal.

2009-05-08T11:10:30Z

Llevo una temporada que no hago más que dar vueltas por Fanfiction.net para satisfacer mis ansias de leer historias sobre mis series favoritas. Desde que descubrí el traductor de google, mi ámbito de acción se ha ampliado hasta la gran mina que son los fics en inglés.

Una mina de oro, señores.

Sin embargo, no es esto de lo que quiero hablar. Me metí en la página de una autora para seguir saciando mi curiosidad y, pese a que suelo pasar directamente a ver los fics e ignoro olímpicamente las divagaciones de cada uno, me llamó la atención una simple frase: “Miembro orgullosa de Malos fics”.

Alcé la ceja y me dije “Maika, te vas a arrepentir”. Pero como soy humana, la curiosidad fue superior y entré en el enlace. Ante mi se abrió la página de un foro que luchaba por proteger los fics en lengua hispana (castellano, me temo). Como soy firme en la idea de que uno no puede opinar a menos de que se documente medianamente bien, entré directamente a la sección en donde se explicaba quiénes eran, qué hacían y por qué, lo hacían. En resumen, es un grupo de escritores y lectores que suben fics para comentarlos. En teoría, realizan una crítica reconstructiva, es decir, comentan faltas de ortografía, forma de narración y la coherencia del texto. También daban consejos a los autores criticados sobre la revisión del texto por un beta y que echaran un ojo a las faltas.

Seguí mirando el foro y entré en la sección de críticas, en donde pasé directamente a un topic que, más que nada, era un enfrentamiento abierto entre varias autoras que debían de haber sido criticadas y miembros del foro. Saqué dos conclusiones rápidas: la primera es que cuando alguien insulta a otro, su discurso ya puede ser dado por perdido y lo segundo es que ser crítico es algo muy chungo. Las autoras argumentaban que hay formas y formas de criticar y que las críticas han de ser re constructivas, no ir a la yugular. Las críticas decían que eso era lo que hacían.

Entiendo perfectamente a las autoras. Ser criticado es horrible y te pone de muy mal genio. Pero también entiendo que exista una crítica sobre las faltas de ortografía, coherencia del texto y demás, sin embargo, me parece excesivo que se pase de ese punto. Por ejemplo, a mi me criticaron un fic, hace años, porque mi personaje principal no pertenecía a la serie en cuestión. Era de mi invención. Quien me criticó señaló que la gente quería leer cosas sobre los personajes de la serie y no sobre un personaje que era mi representación dentro de la serie. Yo le mandé muy lejos, a grandes rasgos. Porque, hay una cosa que a la gente se le escapa, Fanfiction, al menos para mi, da la oportunidad de iniciarte como escritor, tomando personajes que ya tienen sus rasgos desarrollados y que sólo tienes que meter en el argumento que ha se ha creado dentro de tu cabeza. El siguiente paso es el de crear personajes propios y darles sus propias características. El último paso es crear una historia sin personajes prestados y que alguien la publique.

El problema es que sin los pasos anteriores, no se puede llegar al último. Porque, supongo, que los grandes autores soñarían con personajes prestados antes de crear a los suyos.

Por eso digo que con lo de las críticas hay que ir con pies de plomo, porque, la verdad, es que leer “haber” escrito sin “h” como que me provoca escozor en los ojos, pero también entiendo que hay tildes y alguna que otra cosa que se nos puede escapar. Porque Word es muy chungo y si no estás atento te cambia las palabras o te pone tildes porque le da la gana.

Así que, por favor, si vais a criticar, criticad basándoos en determinadas cosas, no en que hay personajes feos o que no conocéis de nada. Es absurdo.

Besotes ^^!!!

Claves para un trabajo

2009-04-27T19:07:24Z

Claves para hacer un trabajo en grupo:

Esto es una pequeña lista de pasos a seguir cuando hagáis un trabajo en grupo. Da igual que sea para el insti, cole, la uni, o, incluso, el curro.

1º: Poneos en el grupo que os dé más posibilidades del A Menos, Más (A Menos trabajo, Más nota).

- ¡Vale! ¿Con quién nos ponemos?

- Me ha dicho Raquel que ella tiene el trabajo del tema de la mujer ya hecho, sólo hay que resumirlo y listo.

- Stupendo, ¡tenemos tema y grupo de un plumazo!

2º: Sed avispados y rápidos a la hora de reuniros para escoger qué hacer.

- Bien, ahora que estamos casi todos, aprovechamos y repartimos el trabajo.

- ¡Pero si estamos sólo cuatro de los ocho que somos del grupo!

- Ya, pero como el trabajo original es el mío, yo cuento por dos, así que somos mayoría lo que estamos hoy.

3º: Sí no has estado en la reunión para elegir tu parte del trabajo (malditoscabrones), piensa que siempre hay otro que ha salido peor que tú.

- ¿¡¡Pero por qué mierda me toca hacer a mi las jodidas conclusiones!!?... Bueno… podría haberme tocado exponer.

(En otra casa)

- ¿¿¿¡¡QUÉ ME TOCA A MI EXPONER!!??

4º: Una vez repartido el trabajo, no seas gilipollas y no te dejes engañar…

- ¡Eh, Raquel! ¿Cuándo me pasáis vuestros resúmenes? Es para ir empezando a hacer las conclusiones.

- Verás, es que a Cristina le tocaba juntar todo el trabajo, pero se ha ido de vacaciones, así que te los vamos a ir pasando por separado y, cuando vuelva, ella oas junta.

- Ah… oye, que ya que soy yo la última, que no m importa juntar el trabajo…

- ¡Vale!

… con eso me refería a que no fueras gilipollas.

5º: Como has sido gilipollas, ahora te toca rezar porque la gente se acuerde de mandarte sus respectivas partes del trabajo.

- ¡Miguel! No, en serio, sólo me falta la parte de la mujer republicana. Pásamelo si no quieres descubrir lo que es sentir que a uno le saquen el ojo con una cucharilla de café.

Gracias a esto aprenderás a hacer amenazas originales, pero también descubrirás que no sirven para nada.
Sin embargo, siempre puedes sentirte aliviado al pensar que alguien lo está pasando peor que tú.

- No es por nada, pero la profesora va diciendo quien expone a lo Sorpresa, Sorpresa, y yo aún no tengo el trabajo final…

- ¿Y cuál dices que es el problema?

- ¡Que soy la que lo expone!

- Oh, vaya, tenemos un problema.

6º: Cuando al fin tienes el trabajo entero te pasas hora y media para poner todo en la misma letra, leer las erratas, colocar bien los pies de fotos, volver a comprobar las erratas y hacer el índice. A esta altura hay que hacer dos cosas fundamentales: la portada…

- Os mando el trabajo final y echadle un ojo, pero, eso sí, la portada si eso que se encargue otro, que yo sólo pongo el título y los nombres, paso de fotos de demás chorradas.

… y, en serio, mételo en un pen o si no luego te arrepentirás.

7º: Échale un vistazo al power point. Puedes abrirlo, que te guste y no dar trabajo a la que lo hace o vengarte vilmente por lo que te han puteado a la hora de juntar el trabajo.

- Oye, Cristina, que está chulo y eso, pero que hay mucho texto, ¿no?

- Bueno, no sé…

- Hombre… lo digo porque apenas se ve el fondo. Parece un mar negro.

- Vale, lo cambio.

(Día y medio después).

- Quité parte de texto, ¿Qué os parece?

- Bien, bien… ahora sólo quita el fondo y pon algo que tenga que ver con el tema, leñe.

8º: No te vuelvas a dejar engañar e ignora el dicho de “Si quieres un trabajo bien hecho, hazlo tú mismo”…

- ¡Al fin está acabado! ¿Quién lo imprime y lo encuaderna?

- Eh… ¿hay posibilidades de que eso se haga sólo?

- Nope.

- Oh, bueno, entonces lo hago yo, venga.

… Porque te propondrás imprimirlo mucho antes del día de la exposición, pero al final lo harás el domingo por la tarde y entonces tu impresora decidirá que la tinta la parece indignantemente insuficiente, el ordenador creerá que es un buen momento para colgarse y descubrirás que no tienes una jodida copia del trabajo en el pen.

Y eso que te advertí que lo guardaras.

Sin embargo, lograrás que alguien te lo mande y que la impresora ceda en sus peticiones. Madrugarás y encuardenarás las veinte hojas de mierda, que ya podrían bastarlas una grapa.

Con todo esto, tan sólo queda la exposición, el momento de la Gran Revelación, en donde descubrirás los Caminos de La Vida y otra clase de cosas muy interesantes como que tu profesora es experta en el tema de las mujeres durante el franquismo y que todas las preguntas que no les ha hecho a los demás grupos os la va a descargar a vosotros.

Por eso, en serio, para hacer un buen trabajo en grupo, antes todo descubre en qué está peor cualificada tu profesora y haz el maldito trabajo sobre eso.

Un. Dos. Tres (1/4)

2009-03-10T22:49:05Z

Título: Un. Dos. Tres. (Parte Primera).

Autora: Maika-Metallium.

Calificación: Todos, porque me temo que seré buenina. Sorprendente, lo sé, pero toca cada dos años bisiestos.
Resumen: Infierno.
Tema: Wincest, of course.
Estado: En proceso.

Aviso: Ni los personajes ni los actores me pertenecen, menos la niña oscura, sin embargo, el término “carne nueva” es usado por Christopher Moore en “Un trabajo muy sucio”.

______________________________________________________________________________

Llevan horas torturándole. Pero ese no es el problema. Las torturas, para él hacía tiempo que dejaron de ser un problema. Vienen, le causan dolor y se van. Es como un vals: un, dos, tres. Un dos, tres. Un, dos, tres. Todo se convierte en una simple rutina.

Simple y pura rutina.

Un, dos, tres.

Sin embargo, un día algo cambió.

Uno, le pegaron y después le cosieron los párpados.

Dos, se desmayó.

Tres, volvió a abrir los ojos como sí nada…

… Cuatro, la niña oscura le miraba sin parpadear. Ni siquiera pasaron unos segundos cuando ella perdió su interés por él, giró sobre sus talones, provocando que su vaporoso vestido blanco danzara a su alrededor, y salió de la caverna en la que Dean se encontraba encerrado.

De nuevo comenzó la rutina.

Un, dos, tres.

La niña oscura no volvió hasta el cuarto día, sí a eso podía llamársele día.

¿Cuántos años tendría? Dean no tenía ni idea, pero aparentaba no haber cumplido aún los catorce. Tenía el pelo largo y rojo, los ojos grandes, almendrados, y la cara no mostraba expresión ninguna.

- Hola, carne nueva. -Dijo la niña oscura, pasados unos minutos.

El rubio no le contestó, aunque a ella no parecía importarle.

- Sé quién eres, carne nueva. Eres unos de esos que se hacen llamar, cazadores. Pero aquí, ¿qué cazas?

Torció la cabeza a un lado, esperando a que Dean respondiera. O tal vez no esperaba respuesta y estaba haciendo una pausa por educación.

- No cazas, ¿verdad? Aquí eres tú el que ha de huir -sonrió cínicamente, mirando las cadenas que rodeaban sus muñecas y su cuello-, pero ni eso haces, carne.

La niña oscura se acercó unos pasos a él y su voz se convirtió en un susurro que sesgaba el aire.

- ¡Qué triste! Nosotros podíamos escapar, huir de tu escopeta cargada de balas de sal. De tu fuego que calcinaba nuestros huesos. De tus sellos de Salomón. De tus exorcismos y tus conjuros. –Los ojos de la niña oscura se iban ensombreciendo a cada palabra pronunciada. Sin embargo ni su rostro ni su voz reflejaban ningún sentimiento.- Corríamos y nos escondíamos con la esperanza de que olvidaras nuestra existencia. A veces había suerte. Otras no. Pero tú, carne nueva, ni tienes esperanza ni nada. Estás condenado.

- Sí eres del comité de bienvenida, llegas tarde. –Soltó Dean, cansado del monólogo de la niña oscura.

Ella sonrió como sí hubiese atrapado a una pobre mosca y estuviera debatiéndose entre aplastarla en su mano o arrancarle las alas antes de aplastarla.

- No soy del Comité. Ellos fueron los que se turnaron para violarte. –Un escalofrío subió por la espalda de Dean al recordar aquella experiencia.

Un. Dos. Tres.

- Duerme, carne nueva. Cierra los ojos e intenta alejarte de aquí por un tiempo. Descansa, por que mañana los cuchillos volverán a atravesarte la piel.

No sonó a amenaza. Simplemente era un consejo.

Un. Dos. Tres.

La niña oscura regresó tres días más tarde. Fue como la otra vez, Dean abrió los ojos y ella estaba delante de él. Llevaba un melocotón en la mano.

- Hubo un tiempo en el que aquí había granados. Se le conocía como la fruta de la vida, pues los antiguos le otorgaban ese don. –La niña oscura miraba extasiada a la fruta que era sostenida por sus dedos, creando una especie de trono.- Antes de que llegara Perséfone, ninguna fruta crecía en este lugar maldito. Hoy no tenemos granados, pero sí manzanos, perales, zarzas y melocotoneros.

- ¿Qué quieres contarme con eso? –Preguntó Dean, totalmente perdido.

- Nada es lo que parece, carne nueva. Cualquier idea preconcebida que tengas de este lugar, deséchala. No te sirve.

- No entiendo qué… -Las palabras de Dean fueron cortadas por las de la niña oscura.

- Hay gente –comenzó a decir- que cree que aquí uno puede perder sus recuerdos. –Pegó un mordisco al melocotón y se tomó su tiempo en masticar y tragar.- No es cierto. Cuando usamos los recuerdos es en el momento en el que vosotros gritáis y lloráis más.

Esa era una de las maravillosas experiencias que Dean Winchester aún no había experimentado: revivir sus últimos días en la el mundo terrenal.

La incertidumbre que conlleva el qué vendrá después. ..

Los ojos rojizos de Sam…

El sabor de las hamburguesas…

Sam, rodeado de libros de ocultismo y miles de webs abiertas en su portátil...

La cerveza bajando por su garganta…

Sam suplicándole que no le dejara…

- ¿Por qué estás aquí? ¿Qué pudo ser tan importante como para cerrar los ojos y abrazar a la condenación eterna?

- ¡Qué te importa! –Escupió Dean.

- Demasiado.

- ¿Por qué? -Gritó el rubio.- ¿¡Qué importa todo ahora!? ¡¡Estoy aquí, cumpliendo un castigo!!

- ¿Y los motivos que te trajeron aquí? ¿Eso también fue un castigo?

- Lárgate. -Susurró Dean- Déjame en paz.

La niña oscura asintió levemente y se dispuso a irse, pero se paró a la salida de la caverna.

- Dime, al menos, sí mereció la pena. –Dean observó la espalda de la niña oscura, cubierta por un vestido blanco que contrastaba con toda aquella oscuridad.

- Sí.

Pese a que estaba de espaldas a Dean, él supo que ella sonreía, sin embargo, lo único que vio fue como asentía con la cabeza siguió su camino.

Tampoco sabía cómo, pero juraría, poniendo la mano en el fuego, que la niña oscura volvería.

Un. Dos. Tres.

Un. dos. Tres.

Lj

2009-03-03T12:47:51Z

Caí en la tentación.

He creado un Lj.

Soy debil, lo sé, pero es lo que hay. Además de debil, también soy inconstante y me aburro facilmente de todo. A veces creo que en vez de veintiun tacos, tengo cinco. Luego lo pienso y no, no tengo cinco, me aproximo más a los siete.

Voy a intentar hacer alcon con "este coso", como subir mis fics. A ver qué pasa.